بحديثِنا الأخيرِ قالت لي وهي تبكي:
قُل لي كلمةً واحدةً كي أبقى، كلمة..
قُل وسأنتظرك عمري،
قُل وسأقبل بك حتى وإن كنتُ امرأةً ثانية.

أخبرتُها وكلُّ شيءٍ يجهش بداخلي:
أنا رجلٌ مثقَلٌ بالوعود يا امرأة،
وتعلمين كلَّ هذا منذ البداية،
فلا تفعلي بي هذا...

أجهشتْ هي بالبكاء بشدة،
خنقتْني العَبرة،
وبكيتُ معها للمرة الأولى،
حاولتُ إخفاء ذلك لكنَّ الكلام كان فاضحًا.

فجأةً توقفتْ وكأنها استجمعتْ نفسها وحزمتْ قرارها وقالت:
كُن بخيرٍ دائمًا يا عزيزًا لن أنساه دهري كله.

قلتُ: لا.

قالت: لم يَعُد للبقاءِ وهمٌ حتى أتمسَّك به،
وأنا سأصبح زوجةَ رجلٍ آخر هذا العيد.

ضاق قلبي،
واختنق نفسي،
وافترقنا،

ومنذ سنين،
كلما ذكرتُها نفسي يختنق!

- عبدالودود الهدهد

كانت امرأةً ضالعيَّة
حنطاوية اللون،
ملامحها كالفجرِ حين يُشرق.

عيناها... آهٍ من عينيها،
عسليتان بديعتان،
إن نظرَتْ للشمسِ تبعثرت الألوان
ذهبي، ناري، ترابي،
وكل لون يشبه ذلك.
لا أعرف عيون الحُور
لكن عينيها فكرة قد تشبه ذلك
فلا رأت عيني مثل عينيها،
ولا خطر على قلبي مثلها بشر.

قامتها الباهرة كقمة شاهقة شُيّدت للجبابرة،
وأنفها الحاد كالصراط،
من عبره دخل الجنة.

وصوتها... حين تتكلم،
حين تصرخ،
حتى حين تصمت
يزيد الجمال جمالًا.

وإذا سُئلتُ بعدها عن الجمال
قلتُ:
ضالعيَّة.

- عبدالودود الهدهد