У меня был друг в Тбилиси, его звали П. Он был из России, переехал из-за войны. У нас была похожая работа и похожие увлечения: мы оба иногда принимали опиаты, только он любил больше героин, а для меня это всегда слишком дорого было и я довольствовался метадоном, которого в этом городе победившей заместительной терапии - хоть жопой ешь. Я пишу на заказ тексты, а он рисовал иллюстрации и еще продавал европейцам рисованный фурри-хентай. А я иногда пишу эротические рассказы про геев, если кто не знал. Не покажу ни за какие деньги, не просите даже. Я пишу и потом стираю нахуй. Просто я практически никогда в жизни не смотрел обычное видео-порно с людьми, - я вижу в нем только разновидность боди-хоррора.
Ну не суть.
П. покончил с собой 8 июля. Это был именно суицид, а не передоз, потому что он стер все аккаунты и сбросил устройства.
Ни одного нерусского здесь я не могу назвать своим другом. Хотя они очень громко орут друг на друга "ძმა" - брат. Именно в этом южном городе на окраине европейской цивилизации, я понял, что бывают такие дружбы, когда человек добрый, внимательный и даже готов пожертвовать чем‑нибудь для тебя, но внутри себя всегда считает, что это он тебе делает одолжение и что ты обязан ему не только благодарностью, но и поклонением. Я человек - до последней капли свободолюбивый и чувствительный к любым покушениям на мои границы, я чувствую, что эти вокруг - не друзья вовсе, а хозяева, которые только ждут случая, чтобы потребовать уплаты, и что в тот момент, когда я вздумаю заговорить с ними как с равными, вздумаю заговорить честно, что я о них думаю, то они тут же перестанут быть приветливыми. Эти люди за хлебом и вином приготовили палку, чтобы бить не таких, как они.
Я не люблю здесь всё, прости меня Бог. Я живу здесь вынуждено, и от суицида меня спасает только, наверное, возможность хотя бы в моем дневнике быть предельно честным и на моем родном языке писать все, что я думаю о мире и людях в нем.
Я не желаю зла грузинам и (в отличие от 90% грузинов) соблюдаю букву закона страны, где я вечный незваный гость. Но как же одиноко здесь без П.
Последний раз мы с ним переписывались 7 июля, я его, как всегда, звал в гости. Я купил маковый рулет и глазированные сырки с арахисовой пастой в белорусском магазине, который любезно продает для экспатов привычные славянские продукты. Я хотел варить борщ и болтать с моим другом, который в это время молча рисовал бы своих фурей.
Он знал все местные секонды и винтажки, всегда звал меня в Хуману, когда там были распродажи по 3 лари за вещь. Или в Марина Секонд, когда там был новый завоз из Европы. Он научил меня пробираться через лабиринты рынка ко входу в Дезертир Винтаж, куда невозможно прийти просто по навигатору.
Когда я только что эмигрировал сюда, П показывал мне город, отвел в дешевейшее кафе с великолепной старинной лепниной в самом центре города (მაფწალია). Показал, где тут можно поесть азиатскую еду - рамены или вьетнамскую кухню. Он открыл для меня неприветливую цыганского вида окраину Европы совсем с другой стороны - Тбилиси оказался похожим на Питер или даже Париж. Столько интересных мест, еды, одежды.
Я узнал о его смерти в двадцатых числах, от общей знакомой и от его девушки. П часто пропадал со связи и был самым настоящим классическим тихим интровертом. Он умел слушать и не боялся хаоса внутри меня.
Спасибо, что ты был.
На скрине прикладываю нашу последнюю переписку, на следующий день после которой его нашли мертвым. Я чувствовал, что в этих словах "мне надо принять решение" - что-то не то плещется, как выбитый зуб в мутной луже на тротуаре. Я чувствовал и ничего не сделал, хотя знал его адрес.
#names #грузия
7
Показать ещё
