* * *
Внутри у нас, так принято, пожар.
Мы загребаем рифм холодный жар
руками и губами по старинке.
Архаика! Слова, как сахаринки.
Стеклянные, но всё ж без диоптрий.
Товар наш за пределы автаркий
сквозь два кордона за тройным подкладом
свезёт купец. Стихами-рафинадом
накормит мир, который прозой сыт.
Мы — розы. Мы — донбасский антрацит.
Мы — красно-чёрные вещественные письма.
Через столетие всё та же переписка,
заранье обречённая на крах.
Гляди, идёт по площади жираф,
по улице трамвай без пассажиров
летит. Ты говоришь: «Непостижимо...»
А я молчу, мне это не впервой.
Над презабавнейшей жирафьей головой
(как будто он святой) — кристальный тонкий
не нимб, но луч отцовской коногонки.
Анна Ревякина | Подписаться