Меня пишут. Я позирую и варюсь в собственном соку; жара чертовская.

1897 год, 11 июля
37 лет

Я сугубо безденежен.

1887 год, июль
27 лет

Знаю я себя! Те только романы и оканчиваются благополучно, в которых меня нет...

Безотцовщина

Хуже, более по-свински, как живут летом москвичи, нельзя жить.

1899 год, 8 июля
39 лет

Решил зимовать в Неаполе.

1897 год, 7 июля
37 лет

Запойный пьяница, толкующий о пользе трезвости, заслуживает больше доверия, чем приличный молодой человек, который во всю свою жизнь не пил ничего, кроме молока и лимонада.

1892 год, 6 июля
32 года

Понаехало и пришло много гостей.

1898 год, 5 июля
38 лет

Жизнь берет много от народа, но что она ему дает? Говорят: борись! Но стоит ли игра свеч?

1892 год, 4 июля
32 года

Пока человеку нравится плеск щуки, он поэт; когда же он знает, что этот плеск не что иное, как погоня сильного за слабыми, он мыслитель; когда же он не понимает, какой смысл в погоне и зачем это нужно равновесие, которое достигается истреблением, он опять становится глуп и туп, как в детстве. И чем больше знает и мыслит, тем глупее.

Записки на отдельных листах

Хозяйством занимаемся, но буржуазно; ничего особенного и в общем мало интересного. Много огурцов, много фруктов, но мало роз.

1898 год, 2 июля
38 лет