Искусство – как анестезия, временное забытье от боли бытия. Краски, холсты, звуки – все это лишь ширма, призванная скрыть зияющую пустоту внутри. Он мажет кистью по полотну, пытаясь уловить ускользающую красоту, но видит лишь отражение собственной растерянности.

Он ищет ответы в чужих работах, вглядываясь в лица, написанные столетия назад. Там – мудрость, там – опыт, там – понимание, но ответа на его главный вопрос нет. Как жить, когда все потеряло смысл? Как любить, когда вокруг лишь ненависть?

Он бродит по улицам, вдыхая запах выхлопных газов и дешевого кофе. Серые лица спешат по своим делам, не замечая его. Он – призрак, тень, фантом, блуждающий в лабиринтах города.

Но иногда он видит проблеск надежды в глазах прохожих. Улыбка ребенка, рука, протянутая к бездомной собаке, цветок, пробившийся сквозь асфальт. Эти маленькие радости дают ему сил двигаться дальше. Может быть, не все потеряно. Может быть, еще можно найти свой путь.

И он снова берет в руки кисть, чтобы запечатлеть этот миг – миг надежды, миг веры, миг, когда искусство спасает от отчаяния.